Morte incompleta

Há um espelho que me simula oculto
quando aparento ser mais verdadeiro
do que o real reflexo da minha impermanência.
Sustenho-me na sombra do sol que tudo revela
e sei não ser mais do que luz negra. Silhueta
intermitente de uma mão estendida dada
às avenidas surdas, presa às esquinas
de um livro cuja escrita é feita de pão,
migalhas de versos invisíveis, inversos à vida
ao dorido remorso das almas que se espraiam
sem abrigo numa morte lenta onde a pobreza se senta.
Não me vejo. Sei de mim, miragem cega,
cinza de um céu deixado vago por um deus iletrado
que comigo agora viaja, exilado, e cresce sem freio
por entre raízes circulares em inférteis paraísos
de pranto e solidão. Ambos morreremos,
incompletos, pregados na sombra da cruz.